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Cada tanto un poco de poesía cordobesa nos viene bien. Hoy comparto el poema de Ataliva Herrera sobre la famosa historia del indio Bamba (de quien hablaremos en algún otro post).
Sobre el autor
Ataliva Herrera nació en Córdoba en 1888, se recibio de abogado en la Casa de Trejo y ejercio la judicatura en tres provincias. Su vocación fue la poesía y publicó varios libros, entre ellos Mis noches, EI poema nativo, Las vírgenes del Sol (1920), Paz provinciana (1922) y Bamba (1933).
El poeta falleció el6 de noviembre de 1953.
Bamba
(Poema de la Córdoba Colonial)
El Suquia penetra en el recinto
de la ciudad por humildosa huella;
y va ciñendo el solariego plinto,
como se enrosca un argentado cinto
por el talle gentil de una doncella.
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El libro
Reina Reyes quería que Felisberto Hernández pudiera dedicarse a escribir sus cuentos prodigiosos y a tocar el piano. La literatura le daba pocos lectores y plata ninguna, y la música no era, que digamos, un gran negocio: Felisberto viajaba por el interior del Uruguay y el litoral de la Argentina, ofreciendo conciertos, y terminaba siempre escapándose del hotel por la ventana.
Reina era profesora, trabajaba mucho para ganarse la vida. Mientras vivió con ella, Felisberto no escuchó nunca hablar de dinero.
El primer día de cada mes, Reina le regalaba un libro, de alguno de los narradores o poetas que a él le gustaban. Dentro del libro, estaba la libertad que lo salvaba del infierno de las oficinas, o de cualquier otro tormento laboral de esos que roban las horas y gastan la vida. Cada pocas páginas, bien planchadito, había un billete.
Sopa de letras
Por el tamaño y el brillo, parece una lágrima. Los científicos lo llaman lepisma saccharina, pero él responde al nombre de pescadito de plata, aunque de pez no tiene nada y no conoce el agua.
Se dedica a devorar libros, aunque tampoco tiene nada de polilla. Come lo que encuentra, novelas, poemas, enciclopedias, poquito a poco, engullendo palabra por palabra, en cualquier idioma.
Se pasa la vida en la oscuridad de las bibliotecas. De lo demás, ni se entera. La luz del día lo mata.
Sería erudito, si no fuera insecto.
Extraídos de Las bocas del tiempo, de Eduardo Galeano
Un recurso interesante para profes y para amantes de la literatura en general es poder ponerle la voz del autor a cuentos, poemas o fragmentos de novelas. Algunas veces será un poco decepcionante y otras revelará una sorpresa gracias al acento particular de esa voz.
- A media voz: uno de los primeros sitios que conocí desde que uso Internet y lleno de recursos sobre literatura. Algunos autores: Alberto Cortéz, Alejandra Pizarnik, Leopoldo Marechal, Mario Benedetti, Antonio Gala, Jaime Sabines, etc.
- Palabra virtual: otro portal literario que recopila audios de autores (o de personas conocidas que leen a autores consagrados). Por ejemplo: Alejandro Casona, Alfonsina Storni, Amado Nervo,Antonio Machado, Baldomero F. Moreno, Blas de Otero, Camilo José Cela, César Vallejo, Conrado Nalé Roxo, Delmira Agustini, Dulce María Loynaz, Federico García Lorca, Francisco de Quevedo, Gabriela Mistral, Garcilaso de la Vega, etc.
- Audiovideoteca de la Ciudad de Buenos Aires: es un archivo de imágenes y sonidos, los protagonistas son los escritores argentinos. El objetivo de la Audiovideoteca es conservar y difundir los registros que son fundamentales para la historia de la literatura. Algunos autores: Bayer Osvaldo, Belgrano Rawson Eduardo, Berti Eduardo, Birmajer Marcelo, etc.
- Los que no se consiguen: blog especializado en discos discontinuados que ha publicado varios posts con autores como Borges, Cortázar, Los poetas que cantan en Cosquín, Luis Franco, Poetas de América, Roque Dalton, etc.
Ya que a muchos les gustó el textos de Neruda con el que ilustré el Día de la lengua materna, trataré de incluir otras bellas palabras para las fefchas especiales.
El Hombre y la Mujer
El hombre es la más elevada de las criaturas.
La mujer es el más sublime de los ideales.
Dios hizo para el hombre un trono; para la mujer un altar.
El trono exalta; el altar santifica.
El hombre es el cerebro.
La mujer el corazón.
El cerebro fabrica la Luz; el corazón produce el Amor.
La Luz fecunda; el Amor resucita.
El hombre es fuerte por la razón.
La mujer es invencible por las lágrimas.
La razón convence; las lágrimas conmueven.
El hombre es capaz de todos los heroísmos.
La mujer de todos los martirios.
El heroísmo ennoblece; el martirio sublimiza.
El hombre tiene la supremacía.
La mujer la preferencia.
La supremacía significa la fuerza; la preferencia representa el derecho.
El hombre es un genio.
La mujer un ángel.
El genio es inmensurable; el ángel indefinible.
La aspiración del hombre es la suprema gloria.
La aspiración de la mujer es la virtud extrema.
La gloria hace todo lo grande; la virtud hace todo lo divino.
El hombre es un código.
La mujer un evangelio.
El código corrige; el evangelio perfecciona.
El hombre piensa.
La mujer sueña.
Pensar es tener en el cráneo una larva; soñar es tener en la frente una aureola.
El hombre es un océano.
La mujer es un lago.
El océano tiene la perla que adorna; el lago la poesía que deslumbra.
El hombre es el águila que vuela.
La mujer es el ruiseñor que canta.
Volar es dominar el espacio. Cantar es conquistar el alma.
El hombre es un Templo.
La mujer es el Sagrario.
Ante el Templo nos descubrimos; ante el Sagrario nos arrodillamos.
En fin: el hombre está colocado donde termina la tierra.
La mujer donde comienza el cielo.
Las Palabras. Pablo Neruda
Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se transladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció… Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.
Pablo Neruda, Confieso que he vivido : memorias.
